domingo, 24 de septiembre de 2017

Castañón

Hace unos meses me llamó una antigua compañera de trabajo. Habían pasado algunos años y nos contamos algo de nuestras vidas mientras me pone al día sobre otros compañeros, algunos ya fallecidos sin que yo me hubiera enterado. La larga conferencia tuvo un colofón, motivo real de la llamada.

El de la melena soy yo. A mi derecha, José Manuel Castañón.
“¿Por qué nadie se acuerda de mi padre, Paco?”, me dice, con cierto punto de angustia en la voz. “Cómo que no: yo me acuerdo”. “Tú sí, porque erais buenos amigos. Pero ahora que van a cambiar el callejero de Oviedo, a nadie se le ocurrió que una calle podría llevar el nombre de mi padre”. La apoyo en el razonamiento, porque no es ninguna frivolidad. Guillermina es hija de mi amigo José Manuel Castañón (Pola de Lena, 1920-Madrid, 2001), asturiano ilustre (muy relacionado con la cuenca del Nalón, donde se le hizo algún homenaje) y hombre bueno, que cambió su vida porque sintió que la solidaridad y la conciencia estaban por encima de la vida regalada que el franquismo le ofrecía: hizo la guerra en el bando rebelde, pero años después sintió que la razón estaba en la otra parte y sufrió por ello un largo exilio. Pero, sobre todo, Castañón fue un buen escritor: Moletú-Volevá, la novela de la locura dolarista, cuya primera edición fue prologada por Emilio Alarcos, llenándola de alabanzas, es una prueba.

Me invade la tristeza cuando Guille me dice que la edición casi íntegra de las Obras Escogidas de su padre (Nobel, 1999) se marchita en un almacén, y añade: “Es que a la gente de ahora no le interesa esta literatura: fíjate, Paco, ¿quién compra hoy una novela, por ejemplo, de Pío Baroja?”. 

Cuánta razón tienes, Guille. Todo lo empaña la frivolidad y la literatura de burdel, mercancía putera que sale de donde sale y que se le echa en la duerna a los (grandes) públicos para que se la coman mezclada con pienso televisual. Y por eso, Guille, no se acuerdan de que Castañón se merece una calle, en Oviedo, y hasta en Madrid; porque fue lenense de nacimiento, pero ovetense de pro, y madrileño y cubano y venezolano, y hasta hijo adoptivo de Santiago del Chuco, en Perú, por su conocimiento de César Vallejo. Por todo eso, Guille, por haber sido auténtico y bueno, por haber sido un escritor valioso pero humilde, y no un mercachifle ni un abarrotero de la literatura: por eso habrá mezquinos que le escatimen a Oviedo el honor de llevar el nombre de tu padre en una de sus calles. La tiene, eso sí, en su Pola de Lena natal, pero la Pola está en la Cuenca, y eso siempre es motivo de distinción.

martes, 12 de septiembre de 2017

Definición

Sin desdeñar otro tipo de contenidos, pues para gustos hay colores, son, en general, los provistos por la ficción los que mayor placer pueden reportar al público lector. Es decir, el terreno que abona lo que denominamos ‘literatura’, aunque no toda ficción escrita lo sea, pues, como todo proceso artístico, supone, en palabras del profesor José Romera, una necesidad humana, pero en la que confluyen aspectos como el mensaje lingüístico, el hecho comunicativo gratuito (y no pragmático, como es el caso del lenguaje usual), el carácter de intemporalidad, y el que se marque diferentes fines –el estético sobre todo–, que conllevan, además, distintas interpretaciones.

Así definida la literatura, pienso que quienes somos lectores y deseamos ampliar nuestro grupo debemos hacer comprender al público, a cualquier clase de público que no lee y al que deseamos enganchar a nuestro mundo, que ponerse ante las páginas de un libro es disponerse a la aventura. Una aventura dispar, desparramada, variopinta, pero que deja fuera de sus dominios otros ámbitos lectores que no caben en la definición (y, sobre todo, los de la pseudoliteratura).

Y es que, con el sociólogo belga Lucien Goldmann, podemos decir que “la literatura no es expresión de la realidad, sino parte de la misma". Es decir que, en sus diversas formas y contenidos, puede, y debe, despertar el interés de todos, porque es un territorio inmenso, con vastas parcelas todavía inexploradas, insertas en la realidad porque son la realidad misma –independientemente del género, del estilo o de los contenidos–, pero subvertida en una suerte de nueva realidad que nos hace vivir lo que el devenir cotidiano es incapaz de ofrecernos.

jueves, 31 de agosto de 2017

'Mandanga'

Nunca sospechamos que la frivolidad de los años ochenta del siglo pasado, precisamente la etapa en que desarrollamos nuestra primera juventud –algunos a contra corriente–, no sólo no iba remitir, sino que sería el pálido avance de la tormenta de vacuidad que nos esperaba. Recién salidos de la primera transición política, quienes estábamos marcados por el hierro al rojo del izquierdismo preveíamos que tal frivolidad no era más que la resaca de los años de lucha que la generación anterior (a nosotros nos había pillado aún en la escuela primaria) había desenvuelto desde la muerte del dictador; o sea, una pequeña reacción hacia realidades políticamente desentendidas que teníamos por pasajera.

Pero, entretanto, leíamos mucho y bueno y escuchábamos música (no siempre demasiado fina), echábamos una cana al aire, nos íbamos a montar la tienda de campaña en Brañagallones (plena cordillera Cantábrica) o en el camping de Celorio (a las brisas del mar de Llanes), y surtíamos al mundo de publicaciones marginales, infames e ilusionadas. Como Mandanga, “fanzine protestatario”, que fundé hacia 1982 con Nico Cigales, Carlos Rosa y Próspero Morán, y en el que colaboraron José Luis Peruyero, Claudio Salvadores, José Ramón García Somoza, Primi Hevia, Seve García, Pablo Antón Marín, Luigi Noriega y otros buenos amigos, como Cheluis Riesco, Boni Pérez y Milio Rodríguez, que desempeñaban la “corresponsangría” en Gijón; cada cual desde su propia garita de la realidad, pues ideológicamente éramos bastante diferentes. Con todo, quiero creer que era aquella una particular oposición a la reinante frivolidad, tal vez porque nuestras inquietudes no nos permitían resignarnos, y, utilizando lo que había –bien poco era–, queríamos trascenderlo. 

A la vuelta de la esquina del tiempo, que redondeó sus bordes por el desgaste de los años, heme aquí, deshilachado y un poco entristecido porque no son las cosas como pensábamos que iban a ser. Nunca lo son. De algunos de esos nombres que antes cité ni siquiera tengo hoy noticia. Por mi parte, noto que, ahora, la frivolidad es todavía mayor pero más sibilina, que nos cala hasta los huesos, y que ya ni siquiera tenemos materia para ilusionarnos como entonces, porque el futuro ya pasó.

miércoles, 16 de agosto de 2017

Los jóvenes

Es mediodía en el parque de Sama de Langreo (Asturias). El sol tímido del invierno deja que se asomen unas briznas de la primavera próxima. Los jardineros atruenan la mañana con una motosierra a la orilla del río. Hombres y mujeres vienen y van; al trabajo, al supermercado; del ambulatorio, de Hacienda. Es lunes de mercado, y eso significa que hay más movimiento en las calles y, por lo tanto, en el parque. Los jubilados, muchos de la minería, otros no, pasean sus años, su experiencia, su bonhomía, y, de vez en cuando, se detienen en animada tertulia en alguno de los bancos del paseo central.

Recuerda Arturo cuando a Antonio le dieron dos hostias frente al cine Felgueroso. Cuenta cómo pocos días antes le había tocado a él, y cuando su amigo y compañero del pozo Samuño más improperios lanzaba contra la Policía franquista, le predijo: “hoy vas a cobrar tú”. Y dicho y hecho, entonces mismo le cayeron dos hostias. “Nos decían que corriéramos. Pero Tonín era muy chuleta y no corrió. Mientras, yo no podía aguantar la risa pensando lo que le había dicho”. Le escuchan Chema y Francisco (mi padre), que también se ríen de buena gana.


Después de cuarenta años de democracia, llena de errores pero también de logros, estos caballeros de la mina (o de la piqueta), octogenarios que vivieron tiempos muy duros y que se dejaron la piel peleando, no solo por tener mejores condiciones laborales, sino también por que hubiera libertades cívicas para todos, mineros o no, están ahí, recordando, con sus achaques, con sus muchos años, pero con su vitalidad. Y cuando recuerdan –no es esta la única vez: lo hacen a menudo– aquellos tiempos negros, crueles y tristes, lo hacen con su mirada llena de vida, sin rencor, porque no piensan ni pensaron nunca en la revancha (de haberlo hecho no hubiera sido posible la llegada de la democracia). Les queda, sí, un poco de nostalgia, pero no de los tiempos malos, sino de la juventud perdida, y la aderezan con humor y con un optimismo vital que ya quisiéramos nosotros, los “jóvenes”.

sábado, 12 de agosto de 2017

La perfección

Andrea Navagiero, humanista, embajador de la República de Venecia ante Carlos I entre 1525 y 1528, les descubrió a los grandes líricos españoles Juan Boscán y Garcilaso de la Vega el verso endecasílabo –y, con él, el soneto y la lira–, usado entonces en Italia. Fue un comienzo del Renacimiento en la poesía española. Adoptar la nueva estética significó una renovación tal de la lírica tradicional castellana –más conceptista y medieval–, que la tornó moderna. La tendencia continuó, esplendorosa, en las obras de fray Luis de León, Fernando de Herrera, Gutierre de Cetina, y otros poetas, quienes perfilaron, encaminándose ya hacia el XVII (siglo que sería el de los líricos del Barroco, Góngora, Lope de Vega, Quevedo…), uno de los momentos en que nuestra lengua llegó a su máximo esplendor.

Es familiar esta historia, al menos para los conocedores de nuestra poesía y de nuestra cultura; pero hay otra, que también nos regala el XVI, y que quizás sea menos conocida, aunque sublima, a su vez, la hermosura en ese siglo bienaventurado, melódico y armónico: la de la música. Tomás Luis de Victoria (1548-1611), el mayor músico español de todos los tiempos, nació en Ávila, por lo que su formación fue castellana, al amparo del coro catedralicio de aquella ciudad, pero también italiana, pues ingresó al Collegium Germanicum de Roma en 1565, y permaneció en la Ciudad Eterna durante veinte años. Le debemos una obra polifónica monumental, intensa, tan espiritualmente profunda que incluso a día de hoy nos confunde, nos amilana, nos deja transidos y nos eleva a una altura interior de tal calado que raya la enormidad.

En un libro excelente, de minuciosa documentación y prosa exhaustiva (Tomás Luis de Victoria, pasión por la música, Institución Gran Duque de Alba, Diputación Provincial de Ávila, 2008), Ana María Sabe Andreu nos colma de datos sobre la música y sobre la vida del abulense.

En 1605, dos años después de fallecer la emperatriz María de Austria, de quien Tomás había sido capellán personal desde 1586 en el convento de las Descalzas Reales de Madrid, donde había ingresado aquella al enviudar, le dedicó a la difunta la que habría de ser su última obra, "Officium Defunctorum, sex vocibus, in obitu et obsequiis sacrae imperatricis": es el Réquiem, y roza la perfección.

domingo, 30 de julio de 2017

Chernóbil

Hace poco terminé uno de los libros más tristes que he leído en mi vida. En él se muestran los múltiples dramas personales producidos entre la población de Ucrania y Bielorrusia por la explosión de un reactor en la central nuclear de Chernóbil en 1986. La Unión Soviética fue incapaz de controlar aquella tragedia, primero por pura incompetencia y desprecio hacia los conocimientos técnicos y por un terrible desinterés negligente, y, segundo, por una visión del mundo plegada a los intereses del Partido y del Estado, situándolos por encima de los de las personas. Tuve la oportunidad de comprobar por mí mismo cómo la URSS minimizaba aquel gravísimo incidente en una mesa redonda a la que asistí en Évry (París) durante las sesiones de la convención del END (European Nuclear Disarmament) pocos meses después del accidente. En su intervención, un destacado miembro del PCUS quiso aleccionarnos sobre sus casi nulas consecuencias y sobre la extraordinaria capacidad de reacción del pueblo soviético para manejar la desgracia, en la que, por supuesto, habían tenido mucho que ver las potencias occidentales. Todo mentiras, las mismas que corroían un sistema al que le quedaban pocos años de vida como tal, aunque ese mismo espíritu se perpetúe en la Rusia actual con otros colores políticos pero con actitudes muy parecidas.

Por Voces de Chernóbil, 1997 (Debolsillo, 2015), de Sevetlana Aleksiévich, Premio Nobel de Literatura en 2015, desfilan viudas de bomberos o de “voluntarios”, niños con terribles malformaciones, médicos, ingenieros o físicos humillados e ignorados, periodistas silenciados, maestros abochornados, campesinos y obreros engañados y maltratados hasta la saciedad, e incluso responsables políticos cesados por ser solidarios y humanos. Entre todos crean un mosaico que entristece e indigna a la vez, mientras muestran cómo les golpeaba la “desgracia” y cómo había ciudadanos de dos clases, según fueran, o no, miembros del Partido. Aleksiévich reproduce las declaraciones de forma extremadamente realista e incluye acotaciones con llantos e imprecaciones para darle forma a un documento estremecedor que muestra cómo la vida, no solo la humana, había dejado de ser prioridad para un sistema deshumanizado hasta la médula.

viernes, 21 de julio de 2017

Un poeta salmantino

Muy cerca de la plaza Mayor de Salamanca, en la de El Corrillo -verano de 1985-, había un viejo, barba luenga y canosa y cabellos al viento, sentado en una silla de camping frente a un tenderete con libros.

Remigio González Martín, ‘Adares’, era un poeta conocido de los suyos. Quizás un poeta sin suerte, como tantos, a la busca de la difusión de sus libros en el estío castellano; y allí estaban, al sol, aquellas portadas de libro artesanal, sin producción editorial ni marketing, hechas con el cariño de quien aspira a que lo lean, no a venderse. Aquellos ‘best-sellers’ castellanos me atrajeron, porque Adares, que se puso a departir amigablemente con nosotros, no era un viejo chocho ni un charlatán de feria, sino un hombre prudente y culto, con la piel curtida por los campos de Castilla, la mirada noble y altiva, el verbo profundo y dicharachero, que decía cosas muy atinadas y divulgaba su obra con dignidad.

Nos dio la mano al despedirnos y el amigo que me acompañaba y que me hacía de cicerone en la ciudad (a la que yo había llegado para asistir a un curso en su famosa Universidad), me regaló dos de los libros que exhibía: Disparates de mi lado izquierdo y La Barrila, que el poeta me dedicó y que, desde entonces, guardo como oro en paño en mi biblioteca.

Los versos de Adares son graznidos melódicos, como el chillido de los vencejos, y atesoran pedazos del alma castellana, vieja, aguerrida, curtida, que me recuerda -lo digo con cariño- a la sabrosa cecina leonesa, al recio chorizo de Guijuelo: poesía esteparia, llena de emoción, sublime y popular, transida del espíritu de hidalguía castellana venida a menos por los siglos de los siglos, trasnoche del espíritu del Lazarillo, versos de bodega, de mesón, para digerir con vino tinto áspero y eficaz.

Adares falleció en 2001 y en mi último viaje a la ciudad del Tormes le eché de menos en la plaza de El Corrillo, mientras recordaba con respeto aquella especie de espíritu de Castilla redivivo que, pese al transcurso del tiempo, todavía salta muchas veces de sus textos a mis ojos con una terrible fuerza agridulce.